à moi le sang

Je suis dans un cours et je n’écoute pas, car j’aimerais être ailleurs
Comme une mouche sur une plage en train de se faire dorer, sans se faire toutefois attraper par la salamandre grise
de ses nuits torturées
Parfois, les mots me manquent car ma langue est devenue de feu, glacée
Brisée sur des falaises immatérielles, mais oh combien destructrices
Du métal de roche embué, comme les dernières larmes versées d’un clochard malmené
Ce clochard qui nous habite tous
À jamais, dans mes mots
À moi le sang

hypothèse I

Le rouleau se dévide telle la mort du papier-toilette dans le bol rempli de matière filandreuse, restes de la veille et de l’avant-veille. J’me tourne vers l’horloge qui indique ma mort. Qu’est-ce? Sinon une brève étoile mourant à l’horizon de mes pensées vaporisées (comme du Lysol dans une salle de bain funéraire). Je compte mes doigts, trêve de plaisanteries: le plastique ténu ne cesse de se tendre comme l’hypothalamus incompris.
Cette chaîne rouillée se balançant au-dessus du coma écarlate ne sera-t-elle pas sans sens antihoraire?
Devrais-je régler mon cadran sur une autre dimension?

Où sont les craquelins coulants de mes paumes?

fracture du crâne

Parfois, la vie augure bien. Un travail semi-intéressant, des études intéressantes également (jusqu’à preuve du contraire, et qui farcissent ma tête de connaissances ayant pour but de me faire connaître des choses sur des affaires.

Mais on dirait qu’il manque encore quelque chose. Un morceau d’existence primordial pour moi…

gélatine

Je me demande pourquoi tous les matins sont aussi difficiles, quand on n’a plus rien à craindre de la vie. Alors qu’on se lève et qu’on aimerais bien juste dormir tout le temps. Le corps ne suit plus trop, mais la tête aimerait se trouver un autre hôte!

Mais on ne peut pas se trouver d’autre hôte, car on n’a qu’une seule existence à remplir.

J’aimerais la remplir de Jell-O au fraises.

un an après

Ton souvenir est comme un livre préféré, un livre qu’on lit et relit et qui n’est jamais fermé.

1924-2009