hypothèse I

Le rouleau se dévide telle la mort du papier-toilette dans le bol rempli de matière filandreuse, restes de la veille et de l’avant-veille. J’me tourne vers l’horloge qui indique ma mort. Qu’est-ce? Sinon une brève étoile mourant à l’horizon de mes pensées vaporisées (comme du Lysol dans une salle de bain funéraire). Je compte mes doigts, trêve de plaisanteries: le plastique ténu ne cesse de se tendre comme l’hypothalamus incompris.
Cette chaîne rouillée se balançant au-dessus du coma écarlate ne sera-t-elle pas sans sens antihoraire?
Devrais-je régler mon cadran sur une autre dimension?

Où sont les craquelins coulants de mes paumes?

fracture du crâne

Parfois, la vie augure bien. Un travail semi-intéressant, des études intéressantes également (jusqu’à preuve du contraire, et qui farcissent ma tête de connaissances ayant pour but de me faire connaître des choses sur des affaires.

Mais on dirait qu’il manque encore quelque chose. Un morceau d’existence primordial pour moi…